Un día quise tirar todo lo escrito, empezar de cero; pero no se puede. Mueres. Una vuelve a los mismos desvelos. En lo que escribo estoy, de una manera u otra, para bien o a pesar.
Así que he parido una criatura híbrida. Hecha de tiempo y diversidad. De inquietud y extrañeza. De tachones, dudas y reescritura. De olvidos, de inventos.
Hecha de mí.
En cuanto termine esta pelea con la maquetación le pondré las maletas en la calle.